Городок неплохой, чистенький, музеи не хуже наших, но
смысла о том писать мало. На то путеводители есть. Опишу мимолётное
мгновение, пока я переводил любопытствующий взгляд с араба выходящго из
метро на витрину с круассанами некой кафешки, что находится на маленькой
улочке возле Сен Лазар. Там стояла живая парижская гризетка, она же
этуаль, она же кокотка. Иными словами, дешевая парижская проститутка. У
неё были морщинистые колени, черное платье и шляпка с вуалью. Наши
взгляды встретились. — Ни хрена ж себе, прочитала она в моём взоре, тебе уже внуков нянчить пора, а ты всё панель полируешь. — Турист. Прочитал я в её правом, приоткрытом глазу. Неинтересен. И в самом деле, ну что могло бы её заинтересовать, если она Де Голля молодым видела. Мой палец дрогнул на фотоаппарате, что означало — Не против если я вас сфотографирую? Её ноздря чуть чуть шевельнулась, что видимо значило — Только попробуй, твою мыльницу из тебя ни один проктолог не вытащит.
Хотя
в целом признаю, французы милейшие люди. Бывалоча уже и пальто с него
снимешь, карманы вывернешь, боты на себя примеряешь а он всё пардон да
пардон. Извиняется, что размер мол не Ваш мсье.
